El pasado mes de octubre estaba en mi barca, parado sobre un desnivel a catorce metros de profundidad, con la vista clavada en la pantalla de la sonda, y por un instante me olvidé por completo del timón. Debajo de mí colgaba una nube de peces pequeños tan densa que casi teñía toda la pantalla. Y justo en medio, ligeramente apartada y bastante más grande que todo lo demás, una sola marca. Es precisamente por imágenes así por lo que me levanto tan temprano en otoño.
El día en que la pantalla me dejó sin palabras
Conozco desde hace años el embalse donde viví esta sesión, pero en otoño siempre me muestra una cara distinta. En los días anteriores, la temperatura del agua había bajado de quince a once grados, y con ese descenso arranca el mismo espectáculo en casi cualquier embalse profundo. El agua cálida de la superficie se enfría, la termoclina se rompe y, de repente, bermejuelas, bogas y percas jóvenes vuelven a repartirse por toda la columna de agua en lugar de quedar confinadas a los primeros metros. Lo que a un profano le puede sonar a una nota árida de limnología es, para mí, la señal más importante de todo el año. Los peces forraje abandonan las aguas someras y se concentran sobre los antiguos cauces del río, en las mesetas y desniveles de entre diez y dieciocho metros de profundidad. Y allí donde se concentra tanta biomasa, los grandes lucios acampan cerca.
Aquella mañana empecé todavía con mi programa habitual de otoño: bordes de vegetación en aguas someras, jerkbaits de tamaño medio, la fórmula que me había dado peces con regularidad en septiembre. Pesqué algo, sí, pero eran los sospechosos habituales de entre sesenta y ochenta centímetros. Peces bonitos, sin duda, pero no el calibre que realmente busco en otoño.
Por qué mis señuelos de siempre de pronto se quedaron pequeños
El momento en que tuve que replantearme todo llegó cuando volví a pasar sobre aquel desnivel y la pantalla de la sonda literalmente explotó de marcas de peces. Entendí que llevaba todo ese tiempo pescando al lado de lo que realmente estaba pasando. Los lucios pequeños en la vegetación cazan alevines de ciprínidos y percas jóvenes de cinco a ocho centímetros. Los lucios de verdad grandes, los que superan el metro diez, ya están hartos de eso. Un pez de ese tamaño tiene que sobrevivir al invierno, y para eso solo le compensa el calibre grande. Una brema de veinte centímetros o una boga de buen tamaño le aportan más energía por ataque que diez bermejuelas pequeñas juntas. Por eso, en otoño, los peces realmente grandes se desplazan hacia donde está el forraje grande, y ese lugar ya no es el borde de la vegetación, sino la profundidad.
Así que guardé mi jerkbait de doce centímetros y cambié a mi equipo pesado. Ese cambio fue justo lo que dio la vuelta a la sesión.
El punto de inflexión: calibre grande y paciencia en la caída
Lo que ahora monto en la caña es un swimbait de entre veintitrés y veintiocho centímetros, casi siempre un glidebait con sistema de peso interno o un paddle tail blando montado sobre una cabeza de plomo maciza de entre noventa y ciento veinte gramos. A más de un pescador de lucioperca esto le puede sonar a equipo completamente exagerado, pero a catorce metros de profundidad un señuelo necesita, sencillamente, masa para llegar al fondo en un tiempo razonable y quedarse ahí. Pesco estos señuelos con una caña de al menos cien gramos de potencia de lanzado, línea trenzada de 0,25 a 0,30 milímetros y un bajo de línea de titanio de cuarenta centímetros, porque un bajo de acero rígido afecta de forma perceptible a la acción de señuelos tan grandes.
La verdadera clave, para mí, está en la presentación. Dejo que el señuelo caiga por completo hasta el fondo o hasta la altura del banco, algo que, con los pesos que utilizo, puede llevar tranquilamente entre quince y veinte segundos. Esa espera le resulta antinatural a muchos pescadores, porque da la sensación de no estar haciendo nada. Pero es precisamente en esa fase, cuando el señuelo se balancea atravesando el banco, cuando llegan la mayoría de mis picadas. Después vienen dos o tres vueltas de manivela largas y lentas, otra pausa de varios segundos, y todo se repite a lo largo del desnivel. Nada de twitcheos nerviosos ni de jerkeos agresivos. Por experiencia, los lucios grandes en aguas profundas de otoño quieren precisamente esta presentación lenta, casi torpe, que imita a la perfección a un pez forraje aturdido y debilitado.
También es decisivo que no lance a lo loco por todo el embalse, sino que navegue de forma dirigida a lo largo de los desniveles y mesetas donde la sonda muestra los bancos de peces forraje. Y no busco la parte más densa del banco, sino el borde. Los lucios grandes casi nunca están en medio de la bola de peces, sino algo apartados, a menudo entre uno y tres metros más abajo o desplazados hacia un lado, desde donde pueden atacar a peces sueltos que se separan de la formación.
La picada que confirmó la teoría
Aquella mañana, en el cuarto lanzamiento a lo largo de ese desnivel, ocurrió. El swimbait apenas llevaba tres vueltas de manivela después de la caída cuando la línea se tensó de golpe, como si alguien hubiera tirado del freno de mano. Nada de un tirón tímido, sino un golpe seco que dobló la caña hasta la empuñadura. La pelea duró casi diez minutos, porque el pez no dejaba de bajar hacia el fondo a esa profundidad y aprovechaba la distancia con la barca para tirar de línea. Cuando por fin asomó en la superficie, supe al instante que había merecido la pena el cambio de calibre. Un lucio de ciento dieciséis centímetros, robusto de lomo, con esa cabeza característicamente ancha de un pez que lleva semanas alimentándose de presas grandes.
Lo que me llevé de aquel día es, sobre todo, una cosa. En otoño, el tamaño del señuelo suele decidir el tamaño del pez incluso más que el propio lugar. Quien siga pescando con señuelos pensados para lucios pequeños y medianos en la vegetación, seguirá capturando principalmente ese tipo de peces. Quien esté dispuesto a bajar a la profundidad, atar un auténtico peso pesado al bajo de línea y armarse de paciencia para las largas caídas, tendrá acceso a una categoría de peces completamente distinta.
Mi conclusión
Para mí, el otoño es la época del año en la que saco los bajos de línea más gruesos de la caja y subo mi calibre sin contemplaciones. En cuanto la temperatura del agua baja de doce grados y la termoclina se rompe, la acción se traslada de la orilla a los desniveles, mesetas y cauces donde se concentran los bancos de peces forraje. Un swimbait de veinticinco centímetros, presentado con pausas largas a lo largo de estas estructuras, me ha dado en los últimos años más peces por encima del metro diez que cualquier otro método. Para esto sigo de cerca la temperatura del agua, porque me indica exactamente cuándo se abre esa ventana, y debo reconocer que hace tiempo que ya no tengo que adivinarlo todo por mi cuenta. La app de HookIQ me muestra la curva de temperatura y los días idóneos de un vistazo, así que puedo reservar mis escasas mañanas libres justo para cuando la posibilidad de un auténtico lucio trofeo es mayor. Ponte los guantes de abrigo, cárgate el equipo pesado al hombro y vete a la profundidad. Justo ahí te espera ahora el pez del año.
¡Buena pesca y peces grandes!